Em casa de poeta, o importante é sonhar!

Sonhar, ter fé e acreditar que ainda há esperança, neste país onde a violência, CPIs, impostos, foro privilegiado, e bocas famintas invadem a nossa casa nos jornais do dia dia. Sonhar em meio a legislações obsoletas,desemprego e muita fome. Completa instabilidade social, onde pessoas matam, roubam impunes diante das nossas caras impotentes de medo sem ter a quem recorrer, e lembrei-me de uma frase,"Quando a vida nos violentar pela simples razão de ser, eu me imporei sonhar!" (mara araujo)

quarta-feira, 23 de julho de 2008

Obsceno

Enlouqueço em dias de Agosto no mês de Setembro. Primaveras febris! Tendências, interrogações. Sinto um desejo de extermínio. Campo de concentração. Não acho respostas, meu cérebro não condiz. Moram duendes no meu cérebro. Em dias de Agosto no mês de Setembro, que me seduzem. Enlouqueço em meio a emoções. Preciso equacionar, racionalizar. Entrar no sistema fazer fila marchar ajudar a compor a massa, a fila do super-mercado, o dia a dia. Fazer parte do meio sorrir um sorriso igual. Um sorriso de creme dental. Manter a temperatura normal. Ardência, demência. Me mato de uma morte passional, saio no jornal. Queimo no fogo das minhas entranhas, nos eixos nos seixos no sexo nessa casa de caracol. Lassidão, devaneios e incandecênçias .Moram demônios no meio das minhas pernas. Cheio de bocas vermelhas e hálito quente. Cheio de dentes, de línguas que mexem, que lambem, escorregadias e tendenciosas. Enquanto tento compor na fila do super-mercado. Minhas pernas se alongam como serpentes no ar, delírios... Me perco em meio a divagações e desejos. Desejo liso, de pernas cruzadas, pra não escorrer. E comprimo as partes, o ventre as paredes. E fecho a boca, e comprimo o ar. Ardo no fogo do inferno, na fogueira da inquisição. Feitiçaria fogo que arde que estala, que mata desejos reprimidos, comprimidos de dentes de línguas de lábios. Abro a boca os dedos as pernas os braços o sexo... As possibilidades e a vida. Reso, e enlouqueço em dias de Agosto no mês de Setembro. Saio da fila fujo da massa choro grito e corro. E me descomponho, e te busco. Abro portas fecho portas não te acho. Contraio, mas não da! Moram demônios no meio do meu cérebro e me queimam o corpo e escorrem incitados, melados, obscenos. Abraço o vazio e não te encontro. No meio da minha casa de caracol. Em dias de Agosto no mês de Setembro

Um comentário:

Anônimo disse...: Então...Cá estou...No seu preto no branco ou vice versa...mais versa que vice...Mas prosa que branco...este encanto que lí...E é o primeiro da devassa que farei nesta tua imensidão de palavras claras no escuro da tela...É sim um desejo...é sim um desabafo...A teu estilo: pesado e denso em meio a gritaria louca da poesia que resvala orgãnica de dentr para fora de fora para dentro em teu corpo...Aquí, mas em fogo que nunca...Há um prazer nas palavras incandescentes, Há um sofrer nas palavras cruas...Há sexo entre elas e quer saber...Não precisas mesmo achar ninguém neste agosto setembrino...Pois em tudo o lí ví mais prazer que lamento: uma ode hermafrodita de prosaico lirismo

Mil beijos
O livro? PÕ já tá pronto...
Voltarei..; 25 de julho de 2008 às 10:05

Postar um comentário

Assinar: Postar comentários (Atom)

462-0614

16-04-2011

"eu tenho recebido muitas ligações.
são todas parecidas.
"você é charles bukowski,
o escritor?"
"sim", eu digo a eles.
e eles me dizem
que entendem minha
escrita,
e que alguns deles são escritores
ou querem ser escritores
e que têm trabalhos entediantes
e horríveis
e que não conseguem encarar o quarto
o apartamento
as paredes
a noite —
eles querem alguém com quem
falar,
e não conseguem acreditar
que não posso ajudá-los
que não sei quais são as palavras.
eles não acreditam
que eu com freqüência
me enrolo no meu quarto
aperto minhas entranhas
e digo
"jesus jesus jesus, não
de novo!"
eles não acreditam
que as pessoas sem amor
as ruas
a solidão
as paredes
também me pertencem.
e quando desligo o telefone
eles pensam que escondi o meu
segredo.

eu não escrevo por
sabedoria.
quando o telefone toca,
eu também gostaria de ouvir palavras
que possam aliviar
um pouco.

é por isso que meu número
está na lista telefônica

Bukowski

Diedry Ludwig
“Não te amo como se fosses a rosa de sal, topázio
Ou flechas de cravos que propagam o fogo:
Te amo como se amam certas coisas obscuras,
Secretamente, entre a sombra e a alma.
Te amo como a planta que não floresce e leva
Dentro de si, oculta, a luz daquelas flores,
E graças a teu amor vive escuro em meu corpo
O apertado aroma que ascendeu da terra.
Te amo sem saber como, nem quando, nem onde,
Te amo assim diretamente sem problemas nem orgulho:
Assim te amo porque não sei amar de outra maneira,
Senão assim deste modo que não sou nem és,
Tão perto que tua mão sobre o meu peito é minha,
Tão perto que se fecham teus olhos com meu sonho.”

Pablo Neruda

In Cauda:

Mara... Rosa Vermelha! Não há como descrever o quão importante são pra mim os teus escritos, pedaços de ti, que aos poucos tem tornado-se parte de mim... Posso sentir seu cheiro e sua essência através dessas doces e, também, cruéis palavras! Uma sensibilidade incessante, uma energia intensa, plena e vigorosa... Quase visível aos olhos das almas inquietas, como eu... Uma vibração magenta, mas de um carmesim tão brilhante que ofusca os olhos, capaz de revigorar, envolver, agitar, apaixonar! Uma fragrância requintada, estonteante... Versos que apetecem, que despertam desejos estranhos nas mulheres... Uma fome imensa, uma vontade de dançar, de vibrar, de gozar, gritar, corromper, seduzir, de desgrenhar-se, ferir-se, embriagar-se, de pecar, viver, florescer e enfim sublimar...Mara, Mara... Uma serpente de ondulantes vibrações; uma felina com movimentos voluptuosos; uma loba com olhar de cio, olhar astuto; e uma mulher com uma força inexorável! Encontrei-a, minha vontade agora é devorá-la!

( Diedry, você é Poeta em cada respiração! ) Mara Araujo.

Eu quero flores nos meus vasos sanguíneos e quadros de Van Gogh nas paredes das artérias.
Quero energia convertida em matéria e baguá na porta do meu peito.
Eu quero o rio, a margem e o leito, um imenso ofurô dentro de mim...
Quero tatame pra fazer o tai chi e a música de Shiva em meus ouvidos.
Eu quero os dias que virão e os dias idos, inseridos, na mandala em minhas mãos.
Quero viver o caos e a criação, e entender os mistérios do universo.
Eu quero a capa, eu quero o verso!
Quero a sequência do céu anterior, quero a imensa mão do Criador, fazendo um reiki sobre a minha cabeça.
Eu quero que tudo isso aconteça...
E que um dia a lua teça, um manto prata sobre mim!

FACAAMOLADA

Saibas, que não te amo e que te amo feito de que, dos dois modos é a vida,

a palavra é uma ala do silêncio, o fogo tem uma metade de frio.

Eu te amo para começar a amar-te, para recomeçar o infinito e para não desejar amar-te nunca: por isto não te amo todavia.

Te amo e não te amo como se tivera em minhas mãos as chaves da fortuna e um incerto destino infeliz.

Meu amor tem duas vidas para amar-te.

Por isso te amo quando não te amo e por isso te amo quando te amo.

Pablo Neruda

(... e para não desejar amar-te nunca!)

Claudinha Poeta

Manifestando indgnição quiça sejamos sentidos como cidadãos, em ecos de luzes ter na consciência po-ética postura de revolucionários, pois existem argumentos di-versos para nossa inquietude emergir como pacto pelo nosso momento de dizer o que sentimos de fato em meio à tamanho descaso político, economico em social, pois caminhamos nas ruas sentimos vidas sem teto, sem saúde, sem alimento psiquico para terem sua cidadania efetivamente coerente com a liberdade, igualdade e fraternidade sonhada! Os poetas podem ter no manifesto luzes da palavra humanismo em prol da vida pela vida... Parabéns estou pensando como é bom ter sua pessoa poética para dialogar é relevante, gratidão pelo pensares... Bravooooo !!!

Claudinha Poeta

Dançarás diante da tua morte, ao som da flauta dionisica, insurgindo-te contra tua morte física, que liberta. Tua alma em fim será, aos olhos do sol e de todos elementos. Os brandos ventos varrerão todas as dores, lembrarão das batalhas e das feridas. Mostrarão recibos de outra vidas e as feridas como flores sem perfume, e uma lua branca de paz e fala mansa, canta e dança tua luz. Como folhas secas que bailam no outono, sorrirás para eterno sono quando a morte imortaliza as paixões. E como um velho templo abandonado quando o sol desbota seus vitrais, teus amores já não te pertencerão, quando o teu coração não pulsa mais, quando véus não terão mais importancia, a cobrir a beleza agora nua. Lembranças, alegrias e sorrisos se dissipam numa nuvem colorida, do pó voltas ao pó, ou para a verdadeira vida.

Norinaldo

Como de Lustato Tenterrara ao post “Eu Ouço as Canções que Vem do Mar” de Mara Araujo.

Gostei muito do posterior a esse post e dos anteriores. Mas resolvi comentar neste, porque o considero de excelente musicalidade. O post "Cana Brava" também. Deixou-me atônito. Creio que Chico Buarque saberia dar o tom musical perfeito, vez que é o maior intérprete do coração de uma mulher, e a letra está perfeita, e o final sugere um reinício, um moto-contínuo. Perfect.

Gosto quando encontro blogs que nos dão prazer literário e esse teu blog é um deles. Sempre repito que a poesia é rasgar o coração dilacerado, expor o que de dentro sai. Teus poemas e prosas poéticas são assim Mara. Gosto de pensar que ainda existem pessoas assim, que desatam seus nós, que escrevem como se a escrita fosse o ar, o inevitável, o natural.

Parabéns por tuas divinas inspirações e um beijo poético de saudade do que a de vir.

Beijos, Lustato.

http://brasilpoesias.ning.com/entári

Norinaldo

Quando te peço para falar de ti não quero saber quem és, pois sei tudo sobre ti, na verdade o que quero mesmo é ouvir a tua voz, é sentir-te retraida como um gato e nem imaginas quão bela ficas assim. Jamais poderás ser aquela que apenas sente, se não sentires que necessito sentir. Tua presença ouvir tua voz. Aquela que apenas sonha, nem pensar, pois posso não fazer parte deste sonho. Se às vezes te sentes confusa em saber quem és, me procuras e te direi, pois decerto sem ti a poesia seria como uma cadeira manca, como uma bandeira branca sem nada simbolizar. Mara, tomara que tu aprendas, que poesias são rendas trançadas com fios da alma, dosséis que enfeitam os altares, que bordam as ondas dos mares e o sangrar da deusa viva, cativa do viver e do amar, por certo nunca pensastes: Mara bem que pode ser o feminino de mar.

Podia, não podia? Mas, eu iria ficar tão antipática, tão convencida... É melhor não, assim é melhor, não correr riscos (mara)

Norinaldo:

Adoro seus textos, através deles passo a te conhecer como conheço os caminhos de um bosque, como o sabor da fruta que tanto gosto, como o perfume que emana de uma flor. Na irresponsabilidade sincera do teu verso, o universo se multiplica em dimensão, até se pode enxergar a cor do vento como fundo no mural do pensamento e as estrelas que comestes para brilhar e o teu brilho refletido sobre o mar, desnudam a alma da mulher em poesia.

Adoro teus textos, pena que me esquece. Beijusssss

Se você sumisse um dia,
Bom, em principio não gostaria que isso acontecesse.. Mas se assim for, com certeza faria
Um poema voltado pra saudades das coisas que estavam dentro de nós e deixamos escapar tão mansamente.
Se você sumisse um dia, faria um poema que fale dos silêncios das melancolias e das misericórdias que não tivemos quando a tarde agonizava ocre e fugaz.
Faria um poema encarcerado e condenado à penitencia de se reconstruir eternamente ate que, exausto calasse todo sentimento de saudades.
Mas eu não faria uma homenagem daquelas que enterram o tempo, nem soltaria fogos de artificiais lembranças.
Sentaria na pedra que recebe a espuma renovadora das marés e seria meu poema tão vastamente interior como o horizonte que se deita entre o céu e a terra.
Só isso... Mas nunca escreveria um poema que nomeasse o teu mistério.

Dedicado a Mara Araújo..Maga das palavras

Flavio Pettinichi

Para nós mulheres em trânsito, em transe...
Não somos de ficar paradas, de braços cruzados, pois que a vida é movimento; muros nós arrebentamos, pontes nós botamos fogo, pessoas vazias nós brigamos, batemos de frente, ensinamos, aprendemos... Se somos tidas como rebeldes, loucas, pouco importa, somos daquelas de abrir e bater portas, amar, viver, sonhar, jamais se repetir na mesmice dos outros, podemos ter filhos, jamais somos emprenhada... Pelos ouvidos; escutamos, vemos e tiramos deste mundo imenso, e tiramos das pessoas pequenas mil motivos para ser sempre mais e melhor, a poesia está em nós, como dádiva, benção, a marca das escolhidas...
Cacau Loureiro

Rosa Maria:
Mara, eu já li uma entrevista do Ono e ri pra caramba ( se posso usar esta expressão tão jovial..rsrs..) Ele é alguém que me transmite uma loucura quase irreal rsrs, eu digo que ele não é feito de carne e osso. Pq sinceramente lendo-o achei um ser de outro planeta, um planeta fora de órbita, é claro. Comungo com ele em muitos pra não dizer TUDO o que ele pensa da vida e morte. ( Que morte? ) Seu gosto musical é louco e maravilhoso, transmita a ele meus comprimentos, ok Marinha ?
Então Mara, parabéns por tão lindo texto e por favor parabenize a Cris que tão bem está neste Dizeres (ao Ono) .
Beijos querida poetinha...

Norinaldo:

Lindissímo minha querida poetisa. Lindo e profundo. Irei procurar teus rastros, seguindo-os por onde fores, prometo não perturbar a tua solidão terna e mansa, procurando árvore próxima a tua, deixes sempre algumas amoras, pois atrás vou eu, mesmo que não vejas. Guardarei teus colares, quando os trocares por outros mais verdes, quando sentir sede, beberei do orvalho que antes bebestes. E vou me guiando pelos teus vagalumes e a luz da lua, também não sentirei medo, e o único segredo, é que te seguindo vou te confessar, não vou constranger-me ao ver-te nos rios a banhar-te nua.

( Obrigada, inspiradíssimo Poeta! ) Mara Araujo

"Não existe isso de homem escrever com vigor e mulher escrever com fragilidade. Puta que pariu, não é assim. Isso não existe. É um erro pensar assim. Eu sou uma mulher. Faço tudo de mulher, como mulher. Mas não sou uma mulher que necessita de ajuda de um homem. Não necessito de proteção de homem nenhum. Essas mulheres frageizinhas, que fazem esse gênero, querem mesmo é explorar seus maridos. Isso entra também na questão literária. Não existe isso de homens com escrita vigorosa, enquanto as mulheres se perdem na doçura. Eu fico puta da vida com isso. Eu quero escrever com o vigor de uma mulher. Não me interessa escrever como homem." Lya Luft

Dionísio OnO:

Mostre para "especialistas", como se existissem, a sua escrita inauguradora, para não ser piegas e dizer revolucionária. Clarice fez ISSO e você está fazendo ISTO, que a lembra, que a homenageia, mas também ultrapassa-a, assim como ultrapassa Leminski, Julio Cortázar, seria algo como um Neo-beatniks, rotulando o que deveria ser rotulado.
Não agradeça, apenas ultrapasse a ZONA DE CONFORTO, e faça como EVA, que saiu da Zona de Conforto de sua caverna, onde havia segurança e conforto, e deu o primeiro, segundo e bilhões de passos em direção ao desconhecido, em direção a floresta, com seus vendavais, temporais, predadores, abismos e inaugurou a história.
Só faz história quem ultrapassa a linha laranja que limita a Zona de Conforto da Linha de Confronto.

Canção na Plenitude

Não tenho mais os olhos de menina nem corpo adolescente, e a pele translúcida há muito se manchou. Há rugas onde havia sedas, sou uma estrutura agrandada pelos anos e o peso dos fardos bons ou ruins. (Carreguei muitos com gosto e alguns com rebeldia.) O que te posso dar é mais que tudo o que perdi: dou-te os meus ganhos. A maturidade que consegue rir quando em outros tempos choraria, busca te agradar quando antigamente quereria apenas ser amada. Posso dar-te muito mais do que beleza e juventude agora: esses dourados anos me ensinaram a amar melhor, com mais paciência e não menos ardor, a entender-te se precisas, a aguardar-te quando vais, a dar-te regaço de amante e colo de amiga, e sobretudo força -- que vem do aprendizado. Isso posso te dar: um mar antigo e confiável cujas marés -- mesmo se fogem -- retornam, cujas correntes ocultas não levam destroços mas o sonho interminável das sereias;

Lya Luft

(Trechos de uma longa entrevista concedida por OSCAR NIEMEYER ao Jornalista Oscar Santayana e publicada pelo Correio Brasiliense em 20 – 08 – 95).

“As curvas são tudo em meu Universo, porque as curvas revelam a insubordinação das linhas, a suavização repentina dos ângulos, o retorno à razão universal, que – no entendimento de Einstein, e no meu próprio entendimento – reclama e impõe as curvas. O tato do homem pede curvas – as curvas de um corpo de mulher, a forma das frutas, das folhas, o elevar das ondas, a metamorfose das nuvens. As mãos do homem – que lhe servem para tocar o mundo e nele se integrar – são feitas para as curvas, não para a aspereza das quinas ou para a monotonia das superfícies planas. São mãos para acolher em sua concavidade, o morno hemisfério de um seio e percorrer sem pressa, as elevações e depressões da mulher amada.Peço desculpas às mulheres, mas penso como homem. A minha arte é arte de quem vê o universo com identidade feminina, e lhe faz as homenagens correspondentes.É importante conhecer as palavras, esse código de entendimento do universo. O arquiteto não pode ficar amarrado à sua prancheta, como ninguém deve reduzir-se ao seu mundo profissional."

Se você sumisse um dia,
Bom, em principio não gostaria que isso acontecesse.. Mas se assim for, com certeza faria
Um poema voltado pra saudades das coisas que estavam dentro de nós e deixamos escapar tão mansamente.
Se você sumisse um dia, faria um poema que fale dos silêncios das melancolias e das misericórdias que não tivemos quando a tarde agonizava ocre e fugaz.
Faria um poema encarcerado e condenado à penitencia de se reconstruir eternamente ate que, exausto calasse todo sentimento de saudades.
Mas eu não faria uma homenagem daquelas que enterram o tempo, nem soltaria fogos de artificiais lembranças.
Sentaria na pedra que recebe a espuma renovadora das marés e seria meu poema tão vastamente interior como o horizonte que se deita entre o céu e a terra.
Só isso ...Mas nunca escreveria um poema que nomeasse o teu mistério.

Dedicado a Mara Araújo..Maga das palavras

Flavio Pettinichi setembro 2009

Meu Deus, me dê a coragem de viver trezentos e sessenta e cinco dias e noites, todos vazios de Tua presença. Me dê a coragem de considerar esse vazio como uma plenitude. Faça com que eu seja a Tua amante humilde, entrelaçada a Ti em êxtase. Faça com que eu possa falar com este vazio tremendo e receber como resposta o amor materno que nutre e embala. Faça com que eu tenha a coragem de Te amar, sem odiar as Tuas ofensas à minha alma e ao meu corpo. Faça com que a solidão não me destrua. Faça com que minha solidão me sirva de companhia. Faça com que eu tenha a coragem de me enfrentar. Faça com que eu saiba ficar com o nada e mesmo assim me sentir como se estivesse plena de tudo. Receba em teus braços meu pecado de pensar.
(Clarice Lispector )

Mara sentia pássaros pousando na cabeça. Solitária, sentia luz nos pés e nos cabelos, a eletricidade dos relâmpagos. Numa tarde de setembro, a previsões do tempo, anunciavam pancadas de chuva. A casa estava em desordem. Os ventos levaram as roupas do varal. Mara, linda, loura, de olhos claros, uma mulher madura, rodopiava no quintal e aos gritos, repetia o nome dos amores que a abadonaram. Via-se em frangalhos refletidos nos espelhos do quarto e da sala. O amor, recitado pelos trovadores, amantes e profetas, deveria voltar àquela casa, para salvá-la.

Raimundo Lonato (mini-conto)
.

Eu, nunca estive em Lisboa, mas já a amava de uma forma íntima, estranha, como se sentisse, como se soubesse. Hoje me sopram suas lembranças, a falta de ti...
O desejo que voltes... (mara)

"..E as árvores despidas, o vento, a chuva, os anúncios luminosos de Lisboa, tudo tinha o teu nome e me falava de ti, tudo era ao mesmo tempo, tentação e perdição. Ou talvez só o amor do amor, a melancolia da cidade à chuva, a tristeza dos eléctricos vazios atravessando a noite a tilintar, a solidão da grande cidade, os sapatos molhados e o orgulho ferido, perdido de amor, perdido como nunca ninguém por ninguém, senão eu, em Lisboa por ti.

"Manuel Alegre - in A terceira rosa"

"Aqui estão os loucos. Os desajustados. Os rebeldes. Os criadores de caso. Os pinos redondos nos buracos quadrados. Aqueles que vêem as coisas de forma diferente. Eles não curtem regras. E não respeitam o status quo. Você pode citá-los, discordar deles, glorificá-los ou caluniá-los. Mas a única coisa que você não pode fazer é ignorá-los. Porque eles mudam as coisas. Empurram a raça humana para a frente. E, enquanto alguns os vêem como loucos, nós os vemos como geniais. Porque as pessoas loucas o bastante para acreditar que podem mudar o mundo, são as que o mudam."

Jack Kerouac *

======================== “Hoje sinto orgulho que dizer que sou inumano, que não pertenço a homens e governos, que nada tenho a ver com a maquinaria rangente da humanidade – eu pertenço à terra! (…)“Lado a lado com a espécie humana corre outra raça de seres, os inumanos, a raça de artistas que, incitados por desconhecidos impulsos, tomam a massa sem vida da humanidade e, pela febre e pelo fermento com que a impregnam, transformam a massa úmida em pão, e pão em vinho, e o vinho em canção. Do composto morto e da escória inerte criam uma canção que contagia. Vejo esta outra raça de indivíduos esquadrinhando o universo, virando tudo de cabeça pra baixo, e os pés sempre se movendo em sangue e lágrima, as mãos sempre vazias, sempre se estendendo na tentativa de agarrar o além, o deus inatingível: matando tudo ao seu alcance a fim de acalmar o monstro que lhe corrói as entranhas. (…) E tudo quanto fique aquém desse aterrorizador espetáculo, tudo quanto seja menos sobressaltante, menos terrificante, menos louco, menos delirante, menos contagiante, não é arte. Esse resto é falsificação. Esse resto é humano. Pertence a vida e à ausência de vida. “(…) Se sou inumano é porque meu mundo transbordou de suas fronteiras humanas, porque ser humano parece uma coisa pobre, triste, miserável, limitada pelos sentidos, restringidas pelas moralidades e pelos códigos, definida pelos lugares-comuns e ismos.“(…) Tenhamos um mundo de homens e mulheres com dínamos entre as pernas, um mundo de fúria natural, de paixão, ação, drama, sonhos, loucuras, um mundo que produza êxtase e não peidos secos. “(…) Que os mortos comam os mortos. Dancemos nós os vivos, à beira da cratera, uma última e agonizante dança. Mas que seja uma dança!” - Henry Miller em Trópico de Câncer.

“Conheço bem demais as condições que as pessoas precisam de reunir para me compreenderem.
É preciso que sejam íntegras até à dureza (…)
É preciso que estejam habituadas a viver sobre montanhas (…) É preciso que tenham uma predilecção dos fortes por problemas que hoje ninguém tem a coragem de esclarecer:
é preciso que tenham a coragem do fruto proibido;
a predestinação do labirinto.
É preciso que tenham a experiência de sete solidões.
Ouvidos novos para uma música nova.
Olhos novos para as coisas mais longínquas.”

F. Nietzsche*

A voz

Às vezes as palavras me atropelam e tropeço. As letras saem uma por uma, ásperas, agudas, enroscando na garganta. Atravessam-me em junção e caem assim... Conto tudo! Conto até o que não é. O que não foi. O que não quero que seja, que vire, que viva. Compulsão de letras, de sons, de palavras atravessadas, doces ou não. Que raiva da boca, dos dentes da língua que nem me protegem da voz, que sai de todas as formas jeitos e vontades, firme e forte, baixo ou alto, macia... Às vezes pareço um gato que mia e vira o dono da voz. Uso e abuso, deito e rolo. Enrosco-me, perdida e apaixonada... Acreditando na voz (mara)

“Antes de se sentir chocado, preste atenção na foto! Extraia dela o máximo de lucidez para sua própria vida. A cena é triste, mas nela também se pode ver muitas outras coisas. Um abutre observa, esperando o momento dessa alma se entregar definitivamente. Não, a criança não está morta. Seu corpo fraco e desnutrido, ainda porta uma chama de esperança. Implora bem menos que nós, diante de nossos abutres de brinquedo. Talvez mais cinco minutos de vida..Talvez um anjo desconhecido com uma câmera fotográfica na mão, que chute esse abutre e lhe dê a certeza de que vale a pena ter esperança. Ela não tem um Deus dogmático, fé escrita nem nada a quê ou a quem possa se agarrar para espantar o abutre que a espreita..Tem dentro de si apenas um coração de criança . Tem ainda dentro de si a vida... E o abutre respeita, porque na natureza, alimenta-se dos que se entregam. Nada pode contra a vontade de viver!”

(Texto de Liniker, dedicado às pessoas que reclamam da vida, fartando-se dela!).

Canção de amor

Como hei-de segurar a minha alma
para que não toque na tua?
Como hei-de elevá-la acima de ti, até outras coisas?
Ah, como gostaria de levá-la até um sítio perdido na escuridão
até um lugar estranho e silencioso que não se agita, quando o teu coração treme. Pois o que nos toca, a ti e a mim, isso nos une, como um arco de violino que de duas cordas solta uma só nota. A que instrumento estamos atados? E que violinista nos tem em suas mãos? Oh, doce canção.

Rainer Maria Rilke*

Compulsão... (E era só um oi! )

Vim te dar um beijo e dizer que te gosto e sinto saudades, que estou enlouquecida tentando me apaixonar e que estou ansiosa com essas vontades doidas, que continuo itinerante perseguindo sonhos, perspectivas e possibilidades, que sou uma praga pra mim caindo sempre nas minhas ciladas, que tenho escrito menos mas com a mesma intensidade de quem sente tudo até as ultimas conseqüências, que continuo trabalhando muito, ganhando pouco porque sei que mereço mais, que a vida me exaure mas não penso em largá-la tão cedo, que sinto falta de beijos molhados mastigados mordidos e loucos, que preciso fazer amor com a urgência de quem nasce, te falar que nunca tentei mudar minha essência, meu jeito de ser, mas ela me cansa muito, que acordei e ainda estou de camisola com preguiça de tomar banho, que não tenho orado mais nem feito pacto de fidelidade, mas ando só sem alguém pra trair, que odeio traição e não acredito em amizade entre homens e mulheres, que sou louca, insana até o ultimo instante e que já disse tudo!!!! (mara)

O mundo me dá a substancia necessária, para me iludir, se quiser... Mas, não quero! O mundo me joga na cara tragédias e alucinações, comedias, e um riso insano que me assusta e apavora, dentro de uma passividade caótica que não me deixa dormir. Sigo paralela e só! O mundo me grita urgente... Viva, ande, cante, sorria. Faça parte dessa massa vil que te espanta. E sigo, canto sorrio e faço parte da massa, e me espanto por fazer parte da massa vil. Embrulho meu vil espanto em tintas coloridas e escrevo... Ridiculamente... Apenas escrevo (mara)

08/05/2009 13:25
Bi:( Bi: Minha Poéta menina, fada solriso que transborda magia!) (mara)

"Quando de repente... Escapam sorrisos onde a alegria brinca saltitante, num ar de borboletas invisíveis. Ah, e os pensamentos... Confusos, submersos e etéreos, vibrando sintonia."

MARAvilhosa Araujo.
Você preenche minha alma de alegria, injeta nas minhas veias adrenalina de ler, ser, sentir, imaginar! Fada das poesias, musa da minha vida! Amo-te por ser completa, inteira, toda sol, céu, mar,vento, terra, sentimento. Você tem cor de felicidade, cheiro de delícia e sabor de quero mais, te ler me faz feliz! (Fabíola Cristina)

PROCURA-SE UM AMIGO

Não precisa ser homem: basta ser humano, basta ter sentimentos, basta ter coração. Precisa saber falar e calar, sobretudo saber ouvir. Tem que gostar de poesia, da madrugada, de pássaros, de cães, de sol, da lua, do cantar da chuva e das canções da brisa. Deve ter amor, um grande amor por alguém, ou então sentir falta de não ter esse amor. Deve amar o próximo e respeitar a dor que os passantes levam consigo. Deve guardar segredo sem se sacrificar. Não é preciso que seja de primeira mão, nem é imprescindível que seja de segunda. Pode ter sido enganado, pois, todos os amigos são enganados. Não é preciso que seja puro, nem que seja de todo impuro, mas não deve ser vulgar. Deve ter um ideal e medo de perdê-lo e, no caso de assim não ser, deve sentir o grande vácuo que isso deixa. Tem que ter ressonâncias humanas, seu principal objetivo deve ser o de amigo. Deve sentir pena das pessoas tristes e compreender o imenso vazio dos solitários.

Antoine de Saint-Exupéry

"È preciso que suporte duas ou três larvas se quiser conhecer as borboletas"...

Amor e saudade misturadas as lembranças e aos versos do meu amigo e Poeta "Oswaldo Antônio Begiato"

LENDAS PERDIDAS
É a saudade áspera de mim mesmo
O buraco negro por onde me entranho
Nas profundezas de meu espírito revel
E reviro, aflito, minhas gavetas internas
À busca das lendas que faziam do mundo
Meu mundo azul e coberto de quimeras.

Não me lembro mais onde elas estão;
Eu, temeroso, as guardei bem guardadas
Quando era ingênuo escutador de estórias.
(Oswaldo Antônio Begiato)

"Ah, Poeta dos meus versos, que saudade! Que tempo doido é esse que nos come as horas e as alegrias de vivenciarmos um sentimento, uma amizade e as flores... Que tempo é esse... Tantas saudades de ti!" (mara)

Doce Maria

Maria faceira e plena. Que encanta que eclode em compassos suplanta e alardeia a canção. Na foto de braços erguidos Maria passou se enquadrou no instante que se eternizou. Tão forte tão densa intensa no preto no branco, Maria ficou... Se multiplicou! E nasceram Marias, Bethanias de todas as raças de todos os jeitos, trejeitos, efeitos e cores aos sons dos amores que Maria brotou. Em muda primaveril ou nascente de rio caudaloso que desagua no mar, ou em horas de procriação (Mara)

"Nosso medo mais profundo não é o de sermos inadequados. Nosso medo mais profundo é que somos poderosos além de qualquer medida. É a nossa luz, não as nossas trevas, o que mais nos apavora. Nós nos perguntamos: Quem sou eu para ser Brilhante, Maravilhoso, Talentoso e Fabuloso? Na realidade, quem é você para não ser? Você é filho do Universo. Se fazer pequeno não ajuda o mundo. Não há iluminação em se encolher, para que os outros não se sintam inseguros quando estão perto de você. Nascemos para manifestar a glória do Universo que está dentro de nós. Não está apenas em um de nós: está em todos nós. E conforme deixamos nossa própria luz brilhar, inconscientemente, damos às outras pessoas permissão para fazer o mesmo. E conforme nos libertamos do nosso medo, nossa presença, automaticamente, libera os outros."

(Nelson Mandela)

Que vos parece, homens superiores? Serei um adivinho? Um sonhador? Um bêbedo? Um intérprete de sonhos? Um sino da meia-noite? Uma gota de orvalho? Um vapor e um perfume da eternidade? Não ouvís? Não percebeis? O meu mundo acaba de se consumar; a meia-noite é também meio-dia, a dor é também uma alegria, a maldição é também uma bênção, a noite é também sol; afastai-vos ou ficareis sabendo: um sábio é também um louco.
Dissestes alguma vez “sim” a uma alegria? Ó! meu amigos! Então dissestes também “sim” a todas as dores! Todas as coisas estão encadeadas, forçadas; se algum dia quisestes que uma vez se repetisse, se algum dia dissestes: “Agradas-me, felicidade!” Então quisestes que tudo tornasse.
Tudo de novo, tudo eternamente, tudo encadeado, forçado: assim amastes o mundo; vós outros, os eternos, amai-lo eternamente e sempre, e dizeis também à dor: “Passa, mas torna! Porque toda a alegria quer eternidade! (Zaratustra) Nietzche

À um amor...

Não adianta você ficar me olhando toda hora com cara de mal. Sério. Me estudando, me analisando, me criticando, me julgando, me avaliando. Minha alma e meus pensamentos estão expostos como ferida aberta que escorre o tempo todo. Mas você nunca saberá onde o sangue irá cair, porque estou em eterno movimento! Sou mar revirado em ondas, as vezes violentas, as vezes esparramadas e mansas. Sou tempestade, mas sei ser orvalho também. Não aprendi a odiar. Aprendi a amar, de todas as formas, e me esmero nisso. Talvez um dia você aprenda a me ver sem ressalvas...
Quando agrido é quando mais amo...

Mara Araujo

MARA, A POETA DOS VERSOS ANDARILHOS

Tenho intolerável inveja dos andarilhos;
chego a ficar observando o caminhar deles longamente;
parece que o pensamento deles está nos pés, nas pernas,
no jeito lento de seguir em frente,de ir longe...
Carregam sempre nas costas uma espécie de tralha
uma espécie de história. Bem a personalidade da poesia dela:- Aquela coisa de verso após verso; isso é coisa de andarilho... passo após passo, tralha após tralha,história após história. E quando se diz rindo à toa, rio eu desse outro meu lado, o de leitor ávido e já viciado,e pensando: “Ria e ria mesmo você deve e pode!”O nome dela tem alguma coisa fora de lugar, não tem não? m a r a m a r m a r a ma r mar, amar, rama, arma... É coisa dessa vogal feminina,vogal muito reinadora que vive mudando de lugar como uma andarilha.

Oswaldo Antonio Begiato

Jundiaí, 11 de julho de 2.008.

Manto

Meu poeta descansa Em expectativa... Sabe que ele virá. Lhe sente o cheiro. Cortinas abertas. E uma luz branda. Percepção que acalma. Meu versos debruçam no leito. Dos eleitos, dos feitos. entre ais viscerais. Entre risos desiguais. Eu cedo! Cedo porque te amo. Porque seu corpo me retém,detém. Vai além dos afluentes deste rio que sou eu. Cedo pacificamente ao teu cheiro. Tuas mãos, que me gastam de gozo. Que me veste de estrelas. Que navega meus mistérios. Macias e tão indecentes... Íntimas e tão freqüentes... Adormeço lua, acordo sol.

(Cris de Souza & Mara Araújo)

Dueto sol-lorido

"Leio sua mente de sol e transcrevo
para o meu caderno de luz, e você
brilha encantada e dourada.
Invado armários reviro gavetas e aparo
estrelas cadentes que nascem do seu olhar.
Vejo miragens e sinto você
e a idéia do seu corpo indolente me atrai.
Leio sua mente de sol e mergulho
nessa atmosfera de ninfas e fadas voando
sobre a minha cabeça, divinas eiguais.
Me vem na cabeça lembranças de chuva,
raios eletrizantes, que tocam profundamente
a nossa alma fazendo com que o mundo
fique ainda mais energizado.
Dançando entre nossos pensamentos que brilham azuis.
Como se todas as músicas fossem as canções
mágicas que colho em você!"

Mara Araújo e Fabíola Cristina!

Precisão

O que me tranqüiliza é que tudo o que existe, existe com uma precisão absoluta. O que for do tamanho de uma cabeça de alfinete não transborda nem uma fração de milímetro além do tamanho de uma cabeça de alfinete. Tudo o que existe é de uma grande exatidão. Pena é que a maior parte do que existe com essa exatidão nos é tecnicamente invisível. O bom é que a verdade chega a nós como um sentido secreto das coisas. Nós terminamos adivinhando, confusos, a perfeição.

Clarice Lispector

Amor, invadi teus sonhos...

S E D U Ç Ã O

(parodiando prosa poética
de MARA ARAÚJO)

Querido Amor, eu invadi teus sonhos,
e com meus olhos doces e risonhos
por amar-te tomei a liberdade
de entrar em tua noite... Com saudade,
navegava eu no mar das sensações,
nas minhas escondidas emoções,
quando me pus na cama sobre ti.
Por que motivo, então, te conheci?
Não por acaso foi. Vivo sedento
e foste minha, assim, nesse momento,
na boca de uma noite sem igual.
Mas peço-te perdão se te fiz mal.
Estavas deslumbrante, tão quieta
e te cobrei direitos de poeta,
cuidando não saísses desse sonho.
Por isso, num poema aqui me ponho
a brincar com teu corpo reluzente,
nesse amor literal, mas envolvente
na tela em que te vejo tão bonita.
Em mim, uma paixão imensa grita
que inda contenho presa na garganta.
Assim mesmo, o amor mais se agiganta...
Querido Amor, eu invadi teus sonhos,
mas... com meus olhos doces e risonhos!

Porto Seguro, 1º de agosto de 2008
Jo®ge das Neves
poeta@infolink.com.br

Mágoas

Quando nasci, num mês de tantas flores,Todas murcharam, tristes, langorosas,Tristes fanaram redolentes rosas,Morreram todas, todas sem olores.Mais tarde da existência nos verdoresDa infância nunca tive as venturosasAlegrias que passam bonançosas,Oh! Minha infância nunca tive flores!Volvendo ã quadra azul da mocidade, Minh'alma levo aflita à Eternidade, Quando a morte matar meus dissabores.Cansado de chorar pelas estradas, Exausto de pisar mágoas pisadas, Hoje eu carrego a cruz de minhas dores

!Augusto dos anjos

Análise!

Tão abstrata é a ideia do teu ser, que me vem de te olhar, que ao entreter os meus olhos nos teus, perco os de vista. E nada fica em meu olhar,e dista teu corpo do meu ver tão longemente. e a ideia do teu ser fica tão rente ao meu pensar olhar te, e ao saber me sabendo que tu és, que so por ter me conciente de ti, nem a mim sinto. E assim nesse ignorar me a ver te, minto. A iluzão da sensaçao, e sonho. Não te vendo, nem lendo, nem sabendo que te vejo, ou sequer quem sou,risonho. Do interior crepuscúlo tristonho em que sinto que sonho, o que me sinto sonho. ( Fernando Pessoa, 1911)

Versos Íntimos.

Vês! Ninguem assistiu ao formidável enterro de tua quiméra. Somente a ingratidão, esta pequena pantera foi tua companheira inseparável! Acostuma te à lama que te espera! O homem, que, nesta terra miserável, mora entre as féras, sente inevitável necessidade de também ser fera. Toma um fósforo, acende teu cigarro! O beijo amigo, é a véspera do escarro, A mão que afaga é a mesma que apredeja. Se alguém causa ainda pena a tua chaga. Apedreja essa mão víl que te afaga. Escarra nessa boca que te beija!
(Augusto dos Anjos)1884/1914

Oração a mim mesmo

Que eu me permita olhar e escutar e sonhar mais.Falar menos. Chorar menos. Ver nos olhos de quem me vê a admiração que eles me têm e não a inveja que, prepotentemente, penso que têm. Escutar com meus ouvidos atentos e minha boca estática, as palavras que se fazem gestos e os gestos que se fazem palavras. Permitir sempre escutar aquilo que eu não tenho me permitido escutar.Saber realizaros sonhos que nascem em mim e por mim e comigo morrem por eu não os saber sonhos. Então, que eu possa viver os sonhos possíveis e os impossíveis; aqueles que morrem e ressuscitam a cada novo fruto, a cada nova flor, a cada novo calor, a cada nova geada, a cada novo dia .Que eu possa sonhar o ar, sonhar o mar,sonhar o amar, sonhar o amalga mar.Que eu me permita o silêncio das formas ,dos movimentos, do impossível, da imensidão de toda profundeza. Que eu possa substituir minhas palavras pelo toque, pelo sentir, pelo compreender, pelo segredo das coisas mais raras ,pela oração menta l(aquela que a alma cria eque só ela, alma, ouve e só ela, alma, responde). Que eu saiba dimensionar o calor, experimentar a forma, vislumbrar as curvas, desenhar as retas, e aprender o sabor da exuberância que se mostra nas pequenas manifestações da vida.Que eu saiba reproduzir na alma a imagem que entra pelos meus olhos fazendo-me parte suprema da natureza, criando-me e recriando-me a cada instante .Que eu possa chorar menos de tristeza e mais de contentamentos. Que meu choro não seja em vão, que em vão não sejam minhas dúvidas.Que eu saiba perder meus caminhos mas saiba recuperar meus destinos com dignidade.Que eu não tenha medo de nada, principalmente de mim mesmo:- Que eu não tenha medo de meus medos! Que eu adormeçatoda vez que for derramar lágrimas inúteis, e desperte com o coração cheio de esperanças. Que eu faça de mim um homem sereno dentro de minha própria turbulência, sábio dentro de meus limites pequenos e inexatos, humilde diante de minhas grandezas tolas e ingênuas(que eu me mostre o quanto são pequenas minhas grandezas e o quanto é valiosa minha pequenez). Que eu me permita ser mãe, ser pai, e, se for preciso, ser órfão. Permita-me eu ensinar o pouco que sei e aprender o muito que não sei,t raduzir o que os mestres ensinaram e compreender a alegria com que os simples traduzem suas experiências ;respeitar incondicionalmente o ser ;o ser por si só, por mais nada que possa ter além de sua essência, auxiliar a solidão de quem chegou, render-me ao motivo de quem partiu e aceitar a saudade de quem ficou. Que eu possa amare ser amado. Que eu possa amar mesmo sem ser amado, fazer gentilezas quando recebo carinhos; fazer carinhos mesmo quando não recebo gentilezas.Que eu jamais fique só, mesmo quando eu me queira só. Amém

Oswaldo Antônio Begiato