Não sei porque escrevo tanto sobre mulheres. Elas me fascinam. Seus medos, seus segredos, seus poderes, e que tantos poderes residem em uma mulher. Eu as observo conversando, me contando fatos, historias de suas vidas e fico refletindo como são paradoxais. Quase não as ouço. Observo seus adereços, seus gestos, suas roupas, a forma de falar e sinto que geralmente contam historias enganosas, como à fugir de suas realidades. Mas é tudo tão evidente, dizem frases conjuntas a gestos absurdos e pomposos. Se entusiasmam dentro das circunstancias, dos detalhes. Se inflamam embriagadas com sentimentos de aventuras, que não consigo ver envelhecer. Mulheres dramáticas! Tenho sempre a mesma impressão ao ouvi las, a de conhecer à anos. Não a ondulação angulosa de seus quadris. A indolência dos seios. O ventre em eterna expectativa, nem serão as coxas rol iças, firmes ou flácidas. A impressão é de conhecer o sagrado, o lúdico, as combinações, os laços simples e intencionais. Conheço a violência e a passividade, nesta eterna luta do bem, sobre o mal.
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